Es ist das Haus meiner Großeltern. Es ist das Haus meiner Eltern. Es ist das Haus meiner Jugend. Es ist das Haus vom Batschewitzki. Aber vor allem ist es das Haus meiner Kindheit. Es ist das Haus, das das kleine „Stümmelchen“ als sicheren Hafen empfand.
Ich bin ein Profi. Auf der Rolltreppe stehe ich rechts, um die Eiligen durchzulassen. Ich nehme die Nebeneingänge, denn dort gibt es weniger Geisterläufer. Ich erkenne schon von weitem die Umfragen-Jobber, die einen abfangen, um Meinungen zu sammeln. Ich kann aus Automaten die kompliziertesten Fahrkartenkombinationen herauskitzeln und ich liebe die […]
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